27 февраля 2021  18:29 Добро пожаловать на наш сайт!
Поиск по сайту

Лидия Григорьева


 

Стихи на каждый день


РАВИЛЬ БУХАРАЕВ


Невыносима туга или нет,
не пропадут потуги.
В том, что ты неплохой поэт,
нет никакой заслуги.

Сколько породы ради руды,
как далека дорога…
От человека исходят труды.
Все остальное – от Бога.

 

ПИСЬМО В КИТАЙ


Написала профессору Ланю
о Полтаве, о Гоголе и,
как стихами пространство тараню
на пределе беды и любви.

Я спросила в письме: в Поднебесной
где бродили Ду Фу и Ли Бо,
в жизни нынешней – косной и пресной -
быть поэтом и только – слабо?

По горам, по туманным лощинам,
бродят толпы искателей слов,
или все-таки взрослым мужчинам
нужен более вещный улов?

Поманила ли почесть иль зависть
заморочила в зрелых летах,
или вечности млечная завязь
засквозила на чистых листах?

Как найти, поскребя по сусеке,
легкий росчерк на белых полях?
В двадцать первом расчетливом веке,
и в Китае, и в прочих краях,

кто стихами полночными бредит,
забредя в заколдованный круг?..
Вот и жду, что на это ответит
мой китайский начитанный друг.

 

ПАПА (РИМСКИЙ) В АВИНЬОНЕ. 1375 ГОД.


Папа, Папа, слышишь, в Авиньоне
варят звезды на мясном бульоне,
ветер в дом влетает на метле,
чтоб вертеть быка на вертеле.

Папа, Папа, видишь ли? До срока
прилетел из Африки сирокко,
прах и тлен сдувая с маловеров
в трапезной чудовищных размеров.

Это все проверено на деле.
Золотой сквозняк гуляет в теле.
Золотая тьма царит в душе.
Туша, глянь, обглодана уже.

Наступают времена иные.
Дуют в щели ветры продувные,
вихри мглы взметая без конца
на просторах папского дворца.

Не пора ли поменять жилище?
Грубая и радостная пища
разморила воинство Христово
у подножья Божьего престола.

Жаркий ветер проникает в поры.
ЗАговоры всюду, заговОры,
в злых ущельях папского дворца.
Господи, не отврати лица!

Или при дворе лихие нравы,
или повар подложил отравы,
или ветер веет из пустыни –
как покров последней благостыни.

21 октября 1999 г.


В МУЗЕЕ СКРЯБИНА


Ноктюрн сперва уперся в потолок,
но пианист,
астральной сущностью влекомый,
из красного рояля звук извлек
прозрачный, как стакан
с водою родниковой.

Потом его рассек, как суфий,
пополам -
движением души
отточенным и верным.
Стеклянная вода струилась
по полам,
по улицам, полям
и оголенным нервам.

Казалось с высоты небесной
проистек,
и души напоил,
и - испарился вроде -
не звук, не музыка,
а болевой порог
всей сути бытия:
круговорот воды в природе.

12.05.97, Москва

 

 

Прилетела. Села в полной тишине.
Это не по силам! Это не по мне!
Невообразимый, хлынувший рекой,
этот непросимый - неземной покой...

 

ПОТОК ВРЕМЕН


«Ах ты, тоска проклята! О докучлива печаль!
Грызешь мене измлада, как моль платья, как ржа сталь!»
Григорий Сковорода, Песнь 19-я,
сложена в степях переяславских
Вот вышел прочь Сковорода,
ушел философ,
он в золотое никуда
направил посох.

Он прах с постолов отряхнул,
войдя в стремнину.
Поток времен его тянул,
толкая в спину.

Он шел вперед, а время вспять
навстречь бежало,
хотел схватить его, но пясть
не удержала.

Поди попробуй, добреди
до вольной дали.
Осколки звездные в груди
его застряли.

Вдали, у лунного моста,
ветрила лопасть,
а дальше только пустота,
провал и пропасть.

Он этот мрак перемогнул,
шагнувши сразу.
И даже глазом не моргнул,
почти ни разу.

Вокруг ковыль да молочай,
полынь да мята.
Ах ты, докучлива печаль,
тоска проклята!

Стальное лунное литьё
с небес струилось.
Все упованье на нее -
на Божью милость.

Тогда, хоть будь совсем слепой,
избегнешь ямы.
Читай апостолов и пой
псалмы медвяны.

Он шел, как цепом молотил,
степную глину,
а ветер гнал его, крутил,
толкал в хребтину.

Тянул печали вервие
по бездорожью.
Из жизни вышел в житие
по слову Божью.

Гляделась посохом клюка,
клубились рядом
и восставали облака
небесным градом.

«Прочь ты, скука, прочь ты, мука,
с дымом, с чадом!»*

21.10.04

День рождения моего любимого поэта и философа Григория Сковороды! всегда чуяла с ним глубокую, почти мистическую связь. Читала и перечитывала. Была на его могиле под Харьковом. посвятила ему несколько стихотворений. Помянем великого скитальца!

***

Выходя на просторы фейсбука, кто-то стремится "оповещать", кто-то пытается "вещать", кто-то собирает крошки жалости и благую росу чужой молитвы о здравии и поминовении. Всяк по своему разумению и чувствованию. Ударяют в сердце известия о кончинах и их причинах. Радуют награды и награжденные, подрастающие и только что рожденные. Толковище, торжище, прообраз городского форума, базара, собрания, вече... Что вам надобно, человече?!


БАЗАР
Галдеж многоязыкий. Бормотанье.
Перед толпой жемчужных слов метанье.
Там словно бы кого-то напугали:
кричат ослы и люди, попугаи.

На площадь выйди и промолви слово.
Кричат торговцы, продавцы съестного.
Кричит погонщик, поправляя дышло.
И потому тебя почти не слышно.

Утробный хохот. Лепет простодушный.
Кричит вельможа и холоп ослушный.
Визжит богатый. И вопит бедняга.
Такой базар. Такая передряга.

Обычный гвалт. Обычай человечий.
Шумит собранье и базарит вече.
Заради славы все вопить горазды.
Гундит неправый. Голосит горластый.

Оранье, вопли, гвалт, галдежь и гомон,
язык обезображен и изломан.
И чтоб не дать совсем словам погибнуть,
придется выйти, возопить и гикнуть.
16.12.05

 

ВЕЧЕРНИЕ КОТЫ
из голубой предвечной пустоты
где брезжит света золотая завязь
стекаются вечерние коты –
в мои сады текут переливаясь

в саду где каждый шорох безымян
где тишину взрывают треск и шелест
разносчики серебряных семян
плывут по травам как лосось на нерест

изогнуты пушистые хвосты
текут ни зги собой не задевая
неслышные вечерние коты
в траве глубокой звезды посевая

бесценные небесные дары
они на землю волглую роняют
в ночных садах где множатся миры
где гром гремит и молнии сверкают

*** На фото Мумзик и Равиль Бухараев, который и дал киске это имя, не различив пола по малости найденного в пыльной ямке (в английской деревне) котенка, ставшего берегиней нашего дома в Лондоне и даже котячьей музой! (1999)


15 января 2018 года

"Помоги, Господь, эту ночь прожить,
Я за жизнь боюсь, за Твою рабу.
В Петербурге жить, словно спать в гробу..."
Сегодня вспомнила, как я всю ночь переснимала первый американский том Осипа Мандельштама в Питере у своей подруги Наташи Карповой (царствие ей небесное). Это был январь 1971 года. Проявленную пленку увезла в Казань в коробочке для лекарств. За распечаткой потом гонялось казанское КГБ - донесли друзья (без кавычек), которым давала почитать. ТАСКАЛИ НА ДОПРОСЫ МЕНЯ ДОЛГО. Но университет я уже закончила. Была одинока. И шантажировать меня было нечем. Этот "том"на фотобумаге в золоченом переплете от Библии и сейчас еще в сохранности - в моей московской квартире - в нашем с Равилем Бухараевым общем кабинете. В моем распоряжении тогда в Питере была всего одна ночь. И фотоаппарат я держала в руках впервые в жизни! Снимала под ярким светом настольной лампы. Показали на что нажимать, как наводить резкость и оставили одну - ушли спать. Почти забытая история. Сегодня вот очнулась, благодаря воспоминаниям людей о том, как они "доставали" своего Мандельштама. Кстати, благодаря этой истории меня потом не брали на работу в Казани. Пришлось переезжать в Москву. Как поется в старинной восточной песне " Ах, спасибо Сулейману (Мандельштаму!) - он устроил мне судьбу!"
А была я тогда вот такой и бесстрашной.

***

Как радостью себя ни накачай,
И сколько не исчисли дней пригожих,
Но неизбежная придет печаль
И сможет, словно веником по роже...

16 февраля 2018

Летело снова с неба крошево.
Лихие ветры не стихали.
Я вспоминала лишь хорошее,
и всё стихами, всё стихами...

***

Помнишь, сколько было раз,
гнев сменив на милость,
разлюбила бы, но - раз! -
вновь в тебя влюбилась!
14 февраля 2017

***

Я сказала уже обо всём.
Вроде нечего больше добавить.
Там, где сердце, там пусто совсем.
Да ведь?

***

В чем я поднаторела -
Лучше сторонним не знать!
За ночь опять постарела.
Может быть, лучше не спать?
10.02.14

***

Из сокровенного зерцала, смеясь,

Венеция мерцала.

Венецианское стекло

через моря перетекло,

И плавилось, и золотилось...

Но все же солнце закатилось...

***

Кто-нибудь знает своё лучшее стихотворение? А вот я - знаю! Это:


ВЕЧЕРНИЕ КОТЫ


из голубой предвечной пустоты
где брезжит света золотая завязь
стекаются вечерние коты –
в мои сады текут переливаясь

в саду где каждый шорох безымян
где тишину взрывают треск и шелест
разносчики серебряных семян
плывут по травам как лосось на нерест

изогнуты пушистые хвосты
текут ни зги собой не задевая
неслышные вечерние коты
в траве глубокой звезды посевая

бесценные небесные дары
они на землю волглую роняют
в ночных садах где множатся миры
где гром гремит и молнии сверкают

1 августа 1999 г.

Написано было зто стихотворение на скаймейке в саду с рыжей кошечкой на руках, нареченной Равилем - МУМЗИК. Единственной англичанкой в нашем лондонском доме. Это МУМЗИК отряхнула из своего пышного хвоста на мои колени серебряные семена и подарила мне зто стихотворение. Да.


***

Я плакала в Саду Камней
Над жизнью каверзной моей,
Непредсказуемым пасьянсом
Грядущих бед, и лет, и дней,
Я горько плакала авансом!
В плену у призрачных досад,
В Киото - тридцать лет назад...

4 июля 2018

 

***

ХОЛОСТОЙ

Если этот туман не пропитан ядом,
то почему голова болит?
Город, где хочется ругаться матом,
где свет не светит и не горит.

Если идти по снежной аллее,
по улице имени подлеца,
станешь упрямее или злее
от самой маковки – до конца...

Если дойдёшь до дверной коробки,
то не рычи, не стучи и не вой.
Видимо, ты человек не робкий,
и на поверку – свой.

Если ты искрою Божьей отмечен,
то, в мощную дверь вставляя ключи,
вспомни, что молод, не искалечен –
и не кричи, не кричи...

От постсоветского и простого
гиперпространства – куда уйдёшь?
Даже от выстрела холостого
аж до нутра пробирает дрожь.

Словом нечистым, гляди, не поранься,
горло своё – не калечь...
Лучше врубиться в судьбу пораньше
или пораньше лечь.


***

С откоса ли летит моя телега -
я плачу и кричу.
Потом встаю, иду по воле Бога
домой или к врачу.

Стою ли я у смертного порога,
стенаю и зову,
я помощи всегда прошу у Бога,
во сне и наяву.

Забота ли опять меня калечит:
я словно не живу...
Напрасно всё. И только вера – лечит,
и держит на плаву.


***
Крепнут с годами печали несметные,
кажется – хуже не будет.
Все мы порою живем, как бессмертные,
словно бы нас не убудет...

 

***

Любовь моя, во мгле полураспада
хрустящая, как плитка шоколада
в холодной металлической фольге:
симфония или картина Ге.

Склонившись над твоим атласным лоном,
в одном с тобой ряду коллекционном
хочу стоять на полке и в шкафу –
с Ли Бо в соседстве, либо же – с Ду Фу.

За три рубля каракулевой славы
хочу вписать в тебя столбцы и главы,
одеть тебя в алмазы и меха –
богатого и знатного стиха.

Любовь моя, скажу тебе короче:
зачем тебе снега твои и ночи?
Лежит коллекционное тавро
на пажитях, тем паче на Миро.

Чугунную чернильницу литую
в небесном консулате залитую,
чтобы в письме твоей просить руки.
У Тютчева об этом ни строки...

Любовный шок – шалфей и медуница:
цветочная пыльца, как пыль, курится,
как шлейф летит, как белая фата,
как лёгкий звук из моцартова рта.

22.12.19


***

Ночь. Безумная луна.
Сновидений волны.
Человечьи племена
маются, безмолвны.

Громы грозные гремят,
злобятся и злятся.
Хорошо, что люди спят,
некому бояться.

** "Зачем мятутся народы и племена замышляют тщетное..." Писание

***


А дела твои неплохи,
Потому что ты
Жить смогла поверх тревоги
И поверх беды...


***

День святого Валентина...
Дали напросвет.
Золотая паутина
Незабвенных лет...

14 февраля 2017


***

Как радостью себя ни накачай,
И сколько не исчисли дней пригожих,
Но неизбежная придет печаль
И смажет, словно веником по роже...

16 февраля 2018


***

Наступаем на грабли.
Держим душу под током.
Жизнь вливаем по капле,
Исторгаем - потоком...

19.02.18


***

Я тихо живу, провиденье не зля,
Поскольку со мною на страже друзья,
Что снова загадки судьбы-повитухи
Вдувают мне в ухи!

23.02.19


***

Яркие безудержные сны
По весне особенно активны.
В юности общения тесны.
В старости редки, бесперспективны.

15 февраля 2020


***

Дела и лживы,
и несметны.
Пока мы живы -
мы бессмертны!

16.02.20


***

ЗАГОВОРНАЯ МОЛИТВА


Отступи от меня боль - неприкаянная юдоль.
Вот птица летит - у нее ничего не болит.
Вон белка бежит - вся от счастья дрожит.
Так и я хочу - не ходить к врачу!
Образумить плоть помоги, Господь...

14 марта 2016
Первый день Великого поста.
На прогулке


***


Лену оплакивать смысла нет -
Из неё и сейчас изливается свет.
И парит стрекозою над головой
Голос грудной, запредельный, живой...
16.02.20


***

Косте Кедрову
** Путь не лёгок и далёк,
Много пота, много крови.
Счастье - ложь, но в нем намёк
На бессмертие любови...
20.02. 2020


***

Если розу завернуть в целофан,
Незаметным станет грубый обман,
Сквозь бумагу рассмотреть не моги
Постаревшие её лепестки...


20.02.20

***

И без промаха, без взмаха,
По житейским льдам,
День идет, как росомаха
По моим следам.

2 марта 2020


***

Не нарывайся и меня не зли.
Терпеть доколе?
Жизнь вздыбилась и кони понесли.
Но далеко ли...

2 марта 2018


***

Еду из госпиталя, где меня "приговорили" к скорой операции по замене тазобедренного сустава. Вижу в автобусе газету на китайском. И тут же записываю, как приговоренная к вечному написанию короткостиший!
**Посмотрю я, взор набыча,
Грозная не по летам:
Я - нелёгкая добыча!
Растерзать себя не дам.


**Вот так работают отдельно взятые поэты - везде и всюду, как приговорённые!

01.03.20


***

Сколько поющих в моем околотке –
даром и за гроши!
Столько стихов застревает в глотке -
даром, что хороши...

09.03.20


***

Я представляю для себя угрозу:
В трудах себя, от ночи и до дня,
Гоняю, словно "сидорову козу"!
И не плачу, при этом, ни рубля!

13 марта 2016


***

МУЧЕНИК И УЧЕНИК


Гефсиманская ночь набирается сил,
Чтобы длиться века и века.
Если сон беспросветный тебя не скосил,
Значит, будешь наверняка,
За оливой корявой укрывшись, дрожать
И от страха дремучего млеть.
Если ты вознамерился раньше сбежать,
Постарайся хотя б не шуметь.

И пока поцелуй эту ночь не прожег,
Ты невинен и не уличен.
Но увидел: на коже остался ожог
И взмахнул своим детским мечом.
Но как только раздался предательский хруст
Под ногами ночных палачей,
Покрывало свое изорвавши о куст
Ты в ночи растворился – ничей.

И горячие слезы сочились из глаз,
хоть не понял еще ничего.
Ты не смог, не сумел, не погиб и не спас -
ты оставил Его одного!
Этот спазм покаяния будет зачтен
Как бы ни был проступок велик.
«Ты прощен. Ты прощен. Ты прощен. Ты прощен...» -
Слышат мученик и ученик.

*** В Европе у католиков и протестантов сегодня Good Friday, Страстная пятница. И это у них, как правило, не скорбь, а праздник. Ведь Христос, они знают, воскреснет. И пусть у всех всё будет хорошо.

10.04.20


***

Голос острее, чем нож.
Глянешь, кругом беспросвет.
"Мама, зачем ты живёшь,
Если меня уже нет?.."
Острый вонзился клинок
В сердце - по рукоять:
" Я и не знаю, сынок.
Этого мне не понять..."
***Весь день держалась, а к вечеру волной накрыло: день памяти сына Василия (23.11.1973 - 17.09.2003)
Я открою двери -
Снова никого.
Помяните, звери,
Сына моего.
С неба льёт водица,
Небо всё в слезах.
Помяните, птицы,
Сына в небесах...

***

Ты опять взлетела?
Не смотри же вниз.
Это только тело
упадает ниц.
Воспаряй умело,
Тихо, не спеша.
Падает лишь тело,
А парит - душа.
4 ноября 2020
 
***
 
СТЕПНОЙ ПСАЛОМ
Он снова дал себе зарок,
да вот стезя влечет...
Степной горячий ветерок,
до сердца пропечет.
Взошел на древние холмы,
где ждут среди травы
медоточивые псалмы,
рычащие, как львы.
Сухие стебли старых слов
горят костра посредь,
ни докопаться до основ,
коснуться не посметь.
И он стократно бьет челом,
и упадает ниц,
пока вокруг степной псалом
звенит, как стая птиц.
От этой истовой мольбы,
от ночи и до дня,
вокруг него стоят столбы
небесного огня.
Он был бы рад глаза смежить
да гложет непокой,
он тщится дух переложить
силлабовой строкой.
Благим огнем озарена
словесная листва,
взошедши из сего зерна,
из семени псалма.
«Не пойду в город богатый.
Я буду в полях жить,
Буду век мой коротати,
где тихо время бежит».*
* Григорий Сковорода, Песнь 12-я. Из сего зерна: Блаженны нищи духом
**Недавно меня очень по доброму упрекнули. Дескать, почему я так мало своих стихов размещаю на своей странице. Отвечаю: увлечена своей "малой прозой": пишу ТЕРМИТНИК. Он заслоняет собой всё остальное. Но в день рождения любимого поэта и философа Григория Сковороды вспомнились стихи ему посвященные.
 
КОЧЕВНИК ДУХА
«Мир меня ловил, но не поймал.»
напись на могиле философа
Григория Сковороды
Кочевал по селам, вечевал.
У вдовы вечерял, врачевал.
Ломаного гроша не имал –
мир меня ловил, но не поймал.
Раз услышал – бьют колокола:
ночь до края света пролегла.
Нездоровый сон одолевал,
но лукавый – не околдовал.
В поле непрогретом зоревал,
только лишь на Бога уповал.
Как ни бился, как ни горевал -
речь мою никто не понимал.
Но услышал – бьют колокола.
Жизнь меня настигла, догнала.
Уходил дворами, утекал -
мир вдогон корил да нарекал.
Ни тепла, ни хлеба не просил.
В торбе слово Божие носил.
Воротился – бьют колокола.
Ночь от света клок оторвала.
Не смутился, к небу не воззвал –
сам могилу загодя копал.
Как ни торопился, ни спешил –
смертную рубаху сам пошил.
По три раза землю обогнул,
но зато и умер – как уснул.
Всем казалось – в сети угодил.
Только мир раздался, пропустил.
 
 
 
 
 
 


Свернуть