Лидия Григорьева
Стихи на каждый день
РАВИЛЬ БУХАРАЕВ
Невыносима туга или нет,
не пропадут потуги.
В том, что ты неплохой поэт,
нет никакой заслуги.
Сколько породы ради руды,
как далека дорога…
От человека исходят труды.
Все остальное – от Бога.
ПИСЬМО В КИТАЙ
Написала профессору Ланю
о Полтаве, о Гоголе и,
как стихами пространство тараню
на пределе беды и любви.
Я спросила в письме: в Поднебесной
где бродили Ду Фу и Ли Бо,
в жизни нынешней – косной и пресной -
быть поэтом и только – слабо?
По горам, по туманным лощинам,
бродят толпы искателей слов,
или все-таки взрослым мужчинам
нужен более вещный улов?
Поманила ли почесть иль зависть
заморочила в зрелых летах,
или вечности млечная завязь
засквозила на чистых листах?
Как найти, поскребя по сусеке,
легкий росчерк на белых полях?
В двадцать первом расчетливом веке,
и в Китае, и в прочих краях,
кто стихами полночными бредит,
забредя в заколдованный круг?..
Вот и жду, что на это ответит
мой китайский начитанный друг.
ПАПА (РИМСКИЙ) В АВИНЬОНЕ. 1375 ГОД.
Папа, Папа, слышишь, в Авиньоне
варят звезды на мясном бульоне,
ветер в дом влетает на метле,
чтоб вертеть быка на вертеле.
Папа, Папа, видишь ли? До срока
прилетел из Африки сирокко,
прах и тлен сдувая с маловеров
в трапезной чудовищных размеров.
Это все проверено на деле.
Золотой сквозняк гуляет в теле.
Золотая тьма царит в душе.
Туша, глянь, обглодана уже.
Наступают времена иные.
Дуют в щели ветры продувные,
вихри мглы взметая без конца
на просторах папского дворца.
Не пора ли поменять жилище?
Грубая и радостная пища
разморила воинство Христово
у подножья Божьего престола.
Жаркий ветер проникает в поры.
ЗАговоры всюду, заговОры,
в злых ущельях папского дворца.
Господи, не отврати лица!
Или при дворе лихие нравы,
или повар подложил отравы,
или ветер веет из пустыни –
как покров последней благостыни.
21 октября 1999 г.
В МУЗЕЕ СКРЯБИНА
Ноктюрн сперва уперся в потолок,
но пианист,
астральной сущностью влекомый,
из красного рояля звук извлек
прозрачный, как стакан
с водою родниковой.
Потом его рассек, как суфий,
пополам -
движением души
отточенным и верным.
Стеклянная вода струилась
по полам,
по улицам, полям
и оголенным нервам.
Казалось с высоты небесной
проистек,
и души напоил,
и - испарился вроде -
не звук, не музыка,
а болевой порог
всей сути бытия:
круговорот воды в природе.
12.05.97, Москва
Прилетела. Села в полной тишине.
Это не по силам! Это не по мне!
Невообразимый, хлынувший рекой,
этот непросимый - неземной покой...
ПОТОК ВРЕМЕН
«Ах ты, тоска проклята! О докучлива печаль!
Грызешь мене измлада, как моль платья, как ржа сталь!»
Григорий Сковорода, Песнь 19-я,
сложена в степях переяславских
Вот вышел прочь Сковорода,
ушел философ,
он в золотое никуда
направил посох.
Он прах с постолов отряхнул,
войдя в стремнину.
Поток времен его тянул,
толкая в спину.
Он шел вперед, а время вспять
навстречь бежало,
хотел схватить его, но пясть
не удержала.
Поди попробуй, добреди
до вольной дали.
Осколки звездные в груди
его застряли.
Вдали, у лунного моста,
ветрила лопасть,
а дальше только пустота,
провал и пропасть.
Он этот мрак перемогнул,
шагнувши сразу.
И даже глазом не моргнул,
почти ни разу.
Вокруг ковыль да молочай,
полынь да мята.
Ах ты, докучлива печаль,
тоска проклята!
Стальное лунное литьё
с небес струилось.
Все упованье на нее -
на Божью милость.
Тогда, хоть будь совсем слепой,
избегнешь ямы.
Читай апостолов и пой
псалмы медвяны.
Он шел, как цепом молотил,
степную глину,
а ветер гнал его, крутил,
толкал в хребтину.
Тянул печали вервие
по бездорожью.
Из жизни вышел в житие
по слову Божью.
Гляделась посохом клюка,
клубились рядом
и восставали облака
небесным градом.
«Прочь ты, скука, прочь ты, мука,
с дымом, с чадом!»*
21.10.04
День рождения моего любимого поэта и философа Григория Сковороды! всегда чуяла с ним глубокую, почти мистическую связь. Читала и перечитывала. Была на его могиле под Харьковом. посвятила ему несколько стихотворений. Помянем великого скитальца!
***
Выходя на просторы фейсбука, кто-то стремится "оповещать", кто-то пытается "вещать", кто-то собирает крошки жалости и благую росу чужой молитвы о здравии и поминовении. Всяк по своему разумению и чувствованию. Ударяют в сердце известия о кончинах и их причинах. Радуют награды и награжденные, подрастающие и только что рожденные. Толковище, торжище, прообраз городского форума, базара, собрания, вече... Что вам надобно, человече?!
БАЗАР
Галдеж многоязыкий. Бормотанье.
Перед толпой жемчужных слов метанье.
Там словно бы кого-то напугали:
кричат ослы и люди, попугаи.
На площадь выйди и промолви слово.
Кричат торговцы, продавцы съестного.
Кричит погонщик, поправляя дышло.
И потому тебя почти не слышно.
Утробный хохот. Лепет простодушный.
Кричит вельможа и холоп ослушный.
Визжит богатый. И вопит бедняга.
Такой базар. Такая передряга.
Обычный гвалт. Обычай человечий.
Шумит собранье и базарит вече.
Заради славы все вопить горазды.
Гундит неправый. Голосит горластый.
Оранье, вопли, гвалт, галдежь и гомон,
язык обезображен и изломан.
И чтоб не дать совсем словам погибнуть,
придется выйти, возопить и гикнуть.
16.12.05
***
ВЕЧЕРНИЕ КОТЫ
из голубой предвечной пустоты
где брезжит света золотая завязь
стекаются вечерние коты –
в мои сады текут переливаясь
в саду где каждый шорох безымян
где тишину взрывают треск и шелест
разносчики серебряных семян
плывут по травам как лосось на нерест
изогнуты пушистые хвосты
текут ни зги собой не задевая
неслышные вечерние коты
в траве глубокой звезды посевая
бесценные небесные дары
они на землю волглую роняют
в ночных садах где множатся миры
где гром гремит и молнии сверкают
*** На фото Мумзик и Равиль Бухараев, который и дал киске это имя, не различив пола по малости найденного в пыльной ямке (в английской деревне) котенка, ставшего берегиней нашего дома в Лондоне и даже котячьей музой! (1999)
"Помоги, Господь, эту ночь прожить,
Я за жизнь боюсь, за Твою рабу.
В Петербурге жить, словно спать в гробу..."
Сегодня вспомнила, как я всю ночь переснимала первый американский том Осипа Мандельштама в Питере у своей подруги Наташи Карповой (царствие ей небесное). Это был январь 1971 года. Проявленную пленку увезла в Казань в коробочке для лекарств. За распечаткой потом гонялось казанское КГБ - донесли друзья (без кавычек), которым давала почитать. ТАСКАЛИ НА ДОПРОСЫ МЕНЯ ДОЛГО. Но университет я уже закончила. Была одинока. И шантажировать меня было нечем. Этот "том"на фотобумаге в золоченом переплете от Библии и сейчас еще в сохранности - в моей московской квартире - в нашем с Равилем Бухараевым общем кабинете. В моем распоряжении тогда в Питере была всего одна ночь. И фотоаппарат я держала в руках впервые в жизни! Снимала под ярким светом настольной лампы. Показали на что нажимать, как наводить резкость и оставили одну - ушли спать. Почти забытая история. Сегодня вот очнулась, благодаря воспоминаниям людей о том, как они "доставали" своего Мандельштама. Кстати, благодаря этой истории меня потом не брали на работу в Казани. Пришлось переезжать в Москву. Как поется в старинной восточной песне " Ах, спасибо Сулейману (Мандельштаму!) - он устроил мне судьбу!"
А была я тогда вот такой и бесстрашной.
***
Как радостью себя ни накачай,
И сколько не исчисли дней пригожих,
Но неизбежная придет печаль
И сможет, словно веником по роже...
16 февраля 2018
Летело снова с неба крошево.
Лихие ветры не стихали.
Я вспоминала лишь хорошее,
и всё стихами, всё стихами...
***
Помнишь, сколько было раз,
гнев сменив на милость,
разлюбила бы, но - раз! -
вновь в тебя влюбилась!
14 февраля 2017
***
Я сказала уже обо всём.
Вроде нечего больше добавить.
Там, где сердце, там пусто совсем.
Да ведь?
***
В чем я поднаторела -
Лучше сторонним не знать!
За ночь опять постарела.
Может быть, лучше не спать?
10.02.14
***
Из сокровенного зерцала, смеясь,
Венеция мерцала.
Венецианское стекло
через моря перетекло,
И плавилось, и золотилось...
Но все же солнце закатилось...
Кто-нибудь знает своё лучшее стихотворение? А вот я - знаю! Это:
ВЕЧЕРНИЕ КОТЫ
из голубой предвечной пустоты
где брезжит света золотая завязь
стекаются вечерние коты –
в мои сады текут переливаясь
в саду где каждый шорох безымян
где тишину взрывают треск и шелест
разносчики серебряных семян
плывут по травам как лосось на нерест
изогнуты пушистые хвосты
текут ни зги собой не задевая
неслышные вечерние коты
в траве глубокой звезды посевая
бесценные небесные дары
они на землю волглую роняют
в ночных садах где множатся миры
где гром гремит и молнии сверкают
1 августа 1999 г.
Написано было зто стихотворение на скаймейке в саду с рыжей кошечкой на руках, нареченной Равилем - МУМЗИК. Единственной англичанкой в нашем лондонском доме. Это МУМЗИК отряхнула из своего пышного хвоста на мои колени серебряные семена и подарила мне зто стихотворение. Да.
***
***
Я плакала в Саду Камней
Над жизнью каверзной моей,
Непредсказуемым пасьянсом
Грядущих бед, и лет, и дней,
Я горько плакала авансом!
В плену у призрачных досад,
В Киото - тридцать лет назад...
4 июля 2018
***
ХОЛОСТОЙ
Если этот туман не пропитан ядом,
то почему голова болит?
Город, где хочется ругаться матом,
где свет не светит и не горит.
Если идти по снежной аллее,
по улице имени подлеца,
станешь упрямее или злее
от самой маковки – до конца...
Если дойдёшь до дверной коробки,
то не рычи, не стучи и не вой.
Видимо, ты человек не робкий,
и на поверку – свой.
Если ты искрою Божьей отмечен,
то, в мощную дверь вставляя ключи,
вспомни, что молод, не искалечен –
и не кричи, не кричи...
От постсоветского и простого
гиперпространства – куда уйдёшь?
Даже от выстрела холостого
аж до нутра пробирает дрожь.
Словом нечистым, гляди, не поранься,
горло своё – не калечь...
Лучше врубиться в судьбу пораньше
или пораньше лечь.
***
С откоса ли летит моя телега -
я плачу и кричу.
Потом встаю, иду по воле Бога
домой или к врачу.
Стою ли я у смертного порога,
стенаю и зову,
я помощи всегда прошу у Бога,
во сне и наяву.
Забота ли опять меня калечит:
я словно не живу...
Напрасно всё. И только вера – лечит,
и держит на плаву.
***
Крепнут с годами печали несметные,
кажется – хуже не будет.
Все мы порою живем, как бессмертные,
словно бы нас не убудет...
***
Любовь моя, во мгле полураспада
хрустящая, как плитка шоколада
в холодной металлической фольге:
симфония или картина Ге.
Склонившись над твоим атласным лоном,
в одном с тобой ряду коллекционном
хочу стоять на полке и в шкафу –
с Ли Бо в соседстве, либо же – с Ду Фу.
За три рубля каракулевой славы
хочу вписать в тебя столбцы и главы,
одеть тебя в алмазы и меха –
богатого и знатного стиха.
Любовь моя, скажу тебе короче:
зачем тебе снега твои и ночи?
Лежит коллекционное тавро
на пажитях, тем паче на Миро.
Чугунную чернильницу литую
в небесном консулате залитую,
чтобы в письме твоей просить руки.
У Тютчева об этом ни строки...
Любовный шок – шалфей и медуница:
цветочная пыльца, как пыль, курится,
как шлейф летит, как белая фата,
как лёгкий звук из моцартова рта.
22.12.19
***
Ночь. Безумная луна.
Сновидений волны.
Человечьи племена
маются, безмолвны.
Громы грозные гремят,
злобятся и злятся.
Хорошо, что люди спят,
некому бояться.
** "Зачем мятутся народы и племена замышляют тщетное..." Писание
***
А дела твои неплохи,
Потому что ты
Жить смогла поверх тревоги
И поверх беды...
***
День святого Валентина...
Дали напросвет.
Золотая паутина
Незабвенных лет...
14 февраля 2017
***
Как радостью себя ни накачай,
И сколько не исчисли дней пригожих,
Но неизбежная придет печаль
И смажет, словно веником по роже...
16 февраля 2018
***
Наступаем на грабли.
Держим душу под током.
Жизнь вливаем по капле,
Исторгаем - потоком...
19.02.18
***
Я тихо живу, провиденье не зля,
Поскольку со мною на страже друзья,
Что снова загадки судьбы-повитухи
Вдувают мне в ухи!
23.02.19
***
Яркие безудержные сны
По весне особенно активны.
В юности общения тесны.
В старости редки, бесперспективны.
15 февраля 2020
***
Дела и лживы,
и несметны.
Пока мы живы -
мы бессмертны!
16.02.20
***
ЗАГОВОРНАЯ МОЛИТВА
Отступи от меня боль - неприкаянная юдоль.
Вот птица летит - у нее ничего не болит.
Вон белка бежит - вся от счастья дрожит.
Так и я хочу - не ходить к врачу!
Образумить плоть помоги, Господь...
14 марта 2016
Первый день Великого поста.
На прогулке
***
Лену оплакивать смысла нет -
Из неё и сейчас изливается свет.
И парит стрекозою над головой
Голос грудной, запредельный, живой...
16.02.20
***
Косте Кедрову
** Путь не лёгок и далёк,
Много пота, много крови.
Счастье - ложь, но в нем намёк
На бессмертие любови...
20.02. 2020
***
Если розу завернуть в целофан,
Незаметным станет грубый обман,
Сквозь бумагу рассмотреть не моги
Постаревшие её лепестки...
20.02.20
***
И без промаха, без взмаха,
По житейским льдам,
День идет, как росомаха
По моим следам.
2 марта 2020
***
Не нарывайся и меня не зли.
Терпеть доколе?
Жизнь вздыбилась и кони понесли.
Но далеко ли...
2 марта 2018
***
Еду из госпиталя, где меня "приговорили" к скорой операции по замене тазобедренного сустава. Вижу в автобусе газету на китайском. И тут же записываю, как приговоренная к вечному написанию короткостиший!
**Посмотрю я, взор набыча,
Грозная не по летам:
Я - нелёгкая добыча!
Растерзать себя не дам.
**Вот так работают отдельно взятые поэты - везде и всюду, как приговорённые!
01.03.20
***
Сколько поющих в моем околотке –
даром и за гроши!
Столько стихов застревает в глотке -
даром, что хороши...
09.03.20
***
Я представляю для себя угрозу:
В трудах себя, от ночи и до дня,
Гоняю, словно "сидорову козу"!
И не плачу, при этом, ни рубля!
13 марта 2016
***
МУЧЕНИК И УЧЕНИК
Гефсиманская ночь набирается сил,
Чтобы длиться века и века.
Если сон беспросветный тебя не скосил,
Значит, будешь наверняка,
За оливой корявой укрывшись, дрожать
И от страха дремучего млеть.
Если ты вознамерился раньше сбежать,
Постарайся хотя б не шуметь.
И пока поцелуй эту ночь не прожег,
Ты невинен и не уличен.
Но увидел: на коже остался ожог
И взмахнул своим детским мечом.
Но как только раздался предательский хруст
Под ногами ночных палачей,
Покрывало свое изорвавши о куст
Ты в ночи растворился – ничей.
И горячие слезы сочились из глаз,
хоть не понял еще ничего.
Ты не смог, не сумел, не погиб и не спас -
ты оставил Его одного!
Этот спазм покаяния будет зачтен
Как бы ни был проступок велик.
«Ты прощен. Ты прощен. Ты прощен. Ты прощен...» -
Слышат мученик и ученик.
*** В Европе у католиков и протестантов сегодня Good Friday, Страстная пятница. И это у них, как правило, не скорбь, а праздник. Ведь Христос, они знают, воскреснет. И пусть у всех всё будет хорошо.
10.04.20
***